……后来，小赵变成了老赵，工具间换成了街边简陋的修脚铺。秦观山每次去，老赵总是一边低头忙活着，一边絮絮叨叨地跟他说着街坊里的家长里短。他手上的动作依旧精准利落，只是鬓角染了霜，笑声也低沉了许多。他总说：“秦工，您这脚啊，金贵！得好好侍弄，就跟侍弄您那些图纸一样，马虎不得。”那些平淡的午后，阳光透过铺子狭小的窗户，照在老赵花白的头发上，也照在秦观山放松的脚踝上，空气里弥漫着药皂和皮革混合的气味，还有老赵身上那股淡淡的、挥之不去的油石味儿……
“嚓——嚓——”
磨刀声持续着，像一条沉缓流淌的时间之河。秦观山看着眼前这个佝偻着背、动作迟缓的老人，看着他额头上冰冷的汗珠，看着他握着刀柄微微颤抖的手指，看着他磨几下就要停下来，微微喘口气的样子……记忆里那个手臂结实、笑声爽朗的小赵，和眼前这个被岁月压弯了脊梁的老赵，两个身影在“嚓嚓”的节奏中无声地重叠、交替，最终定格成眼前这具在寒风中执着地磨砺着旧刃的苍老身躯。一股难以言喻的酸涩，混合着时光流逝的巨大苍茫感，猝不及防地涌上秦观山的喉头，哽在那里，沉重得让他几乎无法呼吸。他枯瘦的手指在毯子下蜷缩起来，指甲深深掐进掌心，才勉强压下那股汹涌的悸动。
院门吱呀一声轻响，陈姐提着个菜篮子，裹着一身寒气走了进来。她一眼就看到了院子里这奇异而凝滞的一幕：秦老深陷在藤椅中，目光像被钉住一般，死死锁着脚下；赵师傅佝偻着背，坐在小马扎上，一下、一下，缓慢而执着地磨着手中的刀片；秦志远和晓晓则站在稍远处，屏息凝神，仿佛生怕惊扰了什么。只有那单调、滞涩的“嚓嚓”声，在清冷的空气里固执地回荡。
陈姐的脚步下意识地放轻了，她无声地走到晓晓身边，用眼神无声地询问。晓晓只是轻轻摇了摇头，目光依旧停留在那两个老人身上。陈姐顺着她的目光看去，落在赵师傅磨刀的手上——那双手，皮肤松弛，布满深褐色的老年斑和凸起的青筋，关节粗大变形，像盘踞着扭曲的树根。然而，就是这双看似衰朽不堪的手，此刻捏着那薄薄的刀片，每一次推动却都带着一种近乎冷酷的稳定。刀锋在青黑的磨石上反复刮擦，每一次摩擦，都像是在刮擦着时间本身，刮擦着生命最粗砺的质地。一种莫名的、沉重的感觉攫住了陈姐的心，她感到一种无声的震颤，从脚底升起。
不知过了多久，那单调的“嚓嚓”声终于停了下来。赵师傅长长地、无声地吁出一口气，仿佛耗尽了全身的力气。他捏着那把薄刃刀，小心翼翼地举到眼前，对着已经暗淡的天光，眯起浑浊的眼睛，仔细审视着那重新变得锋利、闪着冷冽寒光的刃口。他伸出布满老茧的拇指指腹，极其缓慢、极其轻柔地，顺着那薄得几乎看不见的刃线，极小心地刮了一下。然后，他才放下刀，动作迟缓地开始收拾摊开在地上的磨石、油罐……
他艰难地从小马扎上站起身，将那把磨好的刀，连同其他几件工具，一件一件，极其珍重地放回那个深褐色的旧木匣里。最后，他拿起那块靛蓝色的旧包袱皮，一层一层，缓慢而仔细地将木匣包裹起来，四个角依旧打着方方正正、一丝不苟的结。
做完这一切，赵师傅才转过身，面对着藤椅里的秦观山。他没有说话，只是将那重新包裹好的靛蓝色包裹，用双手捧着，极其缓慢地、带着一种难以形容的郑重，递到了秦观山面前。
秦观山枯瘦的手从毯子下抬起，微微颤抖着，接过了那个包裹。那熟悉的重量和触感透过布料传来，带着磨刀石的气息和冰冷的金属寒意。他将包裹放在自己腿上，枯槁的手指一遍遍抚过那旧布上挺括的折痕和方正的结，动作缓慢而轻柔。然后，他抬起头，目光穿透暮色，落在赵师傅那张被风霜蚀刻得沟壑纵横的脸上。两个老人再次无声地对视着，浑浊的眼眸里都映着对方同样苍老的影子。
许久，秦观山干裂的嘴唇极其轻微地翕动了一下，喉咙里发出一串极其含混、沙哑、几乎难以辨认的音节。那声音微弱得如同叹息，却又带着一种奇异的穿透力：
“……刀……口……钝了……”
他顿了顿，浑浊的眼睛里似乎有什么东西在剧烈地涌动，最终凝结成一种近乎洞悉的了然，一字一顿，异常清晰：
“……该……歇……歇了……”
赵师傅佝偻的身影猛地一震，如同被这句话狠狠击中。他拄着拐棍的手瞬间收紧，指节泛白。他死死地盯着秦观山的眼睛，那双浑浊的老眼里，骤然翻涌起剧烈的、无法言说的情绪——震惊、痛楚、不甘，最终，所有的风暴都归于一种深不见底的疲惫和……认命般的沉寂。他张了张嘴，似乎想说什么，喉咙里却只发出一阵空洞的“嗬嗬”声。他最终什么也没说，只是极其缓慢地、极其沉重地，对着藤椅里的秦观山，深深地、深深地弯下了他那早已无法挺直的腰。
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